Madre colócame
dame altura para ver el gran cuadro
ponme donde hay eso
que tiene mi nombre
dame otra cordura
no quiero tomar lo que no es mío
ponme otra vez en la soga
seca mi frente golpeada en su propia contienda
Madre
dame
ponme
.
Sal de ahí (Sombrario Ediciones, 2022)
Padre levántame
dibuja ese parque de plástico
que era muy grande
respecto a mí ayúdame a volver a casa
ya estoy vieja para aprender el domicilio
más vieja que tú para aprender a vivir de cualquier manera
llévame al parque grande
súbeme al juego de tu memoria
dime
que me quede quieta.
Sal de ahí (Sombrario Ediciones, 2022)
No serías capaz de cerrar una puerta
En la que detrás estuviera yo
Lo noté esa tarde que te seguí al mar
Y no me veía soplando con tanta fuerza
A las escolleras de tu desgana
Qué bálsamo de lo abierto
Se torna lo cerrado
Qué precisa oscuridad
En el centro de la luz
Lobo de mil aldabas
Estoy preparada
Como los niños
Para las sombras
.
Paralipsis (Mantis Editores, 2016)
Furiosamente conseguí calzar mi cuerpo
a la medida de su espíritu famélico
con insistencia tuve un ojo abierto hacia la locura
con insistencia uno abierto hacia el vacío
con insistencia puse un puñado de piezas entre ambos ojos y le obligué
al torpe cuerpo a acomodarlas con los pies
las manos
la vagina
he sometido a mis tinieblas entre la luz
y me he castigado con la pereza
He deseado nacer
como una histérica, nacer en cualquier parte, nacer, de pronto
Con insistencia tuve, un oído alerta, para el instinto
y otro alerta, con insistencia, para el control
Entonces delegué al inútil cuerpo la tarea de ensamblar
alguna música con su instrumento y además
podría estar hablando de palabras, solamente…
le dejé que acomodara con los dientes
con los dedos
con las areolas pintas de madre de mis párpados sus notas lobas…
He otorgado al ingenio los aranceles de la casualidad
y desaté venganza contra mí y me azoté en cada pared, en cada pared que tienen todas las páginas
Pero antes construí un puente colgante para la suerte
cada tirante estalló y yo estallé y estoy simplemente harta
de hablar
al respecto
.
Paralipsis (Mantis Editores, 2016)
Tenía el espíritu en pausa
y las uñas pintadas
como una niña que juega
o algún ahogado
-si me cortas las manos te compro un vestido
quiero quedarme así
ir enfriándome por dentro-
antes de los quince
nunca maté a nadie
disfrutaba esa suerte
después hubo que salvarse
encontrar al enemigo en la probeta
sacrificar a la madre
que me crecía en los pechos
-si me das un sedante hablaré bien de ti
allá
en el infierno-
Cualquier abismo se parece al útero (Editorial Baile de sol, 2008)
Abril Medina (1985. Chapalita, Guadalajara, Jalisco, México). Poeta. Licenciada en Letras hispánicas en la Universidad de Guadalajara (UdeG) y en Ciencias de la comunicación en el ITESO. Egresada de la Escuela de Escritores de la SOGEM. Es autora de De amarillo a jueves (2007), Cualquier abismo se parece al útero (2008), Llamas cumulares (2015), Paralipsis (2016) y Sal de ahí (2022). Su obra ha sido traducida al inglés, francés, catalán y alemán, y aparece en revistas como La voz de la esfinge, Residentes Chapalita y Masmédula, de cuyo consejo editorial formó parte. Ha participado en diversas antologías y colaborado en catálogos de arte dentro y fuera del país.