Ahora que mi sangre
se ha hecho la tuya,
basta besar las cenizas
y quebrantar los huesos.
Heme aquí rendida,
ante el hervor nuevo,
como espuma dispersa,
ante el calor del fuego.
Desnuda,
resuelta a partir,
me dejo.
A mí misma.
Al bello siniestro.
Creadores literarios FIL Joven (Editorial Universitaria, 2017)
El tren es un monstruo que respira
engulle a todos por montones
sin saciar su eterno apetito.
El tren huye en picada de la superficie
se oculta debajo de las pisadas,
navega la ciudad con ojos ciegos
que lo ven todo bajo tierra.
En él habitan los niños más crueles
los que miran con ojos fijos
y perforan sin pena,
dejándote una sensación rara en el cuerpo.
Golpean a sus madres en la cara cuando las ven dormirse,
exhaustas.
Todos somos criaturas impuras,
hijas del tren.
Próxima estación (Editorial Tulipes, 2024)
El silbido al final del túnel,
es la noción del futuro.
La certeza de movimiento,
los minutos que se aproximan sin detenerse.
Aquí debajo es toda una ilusión,
un ensayo sin sentido
en el que Dios es libre
y nosotros creemos serlo.
Vamos todos a un vórtice sin piedad,
nos arrastramos en el concreto,
mientras desde la cima
nos observan con desinterés.
¿En dónde reside la importancia de nuestras voces?
Si apenas somos polvo,
una luz astillada en la nada,
una mota que flota ligera en la inmensidad,
un murmullo malintencionado.
Mujer multiforme
eres la naturaleza elevada,
sublimación del espíritu.
Criatura estoica,
imprudente,
testaruda.
En tu lengua siempre baila
una oposición.
Tu esencia,
la flama viva de antaño.
Arcaicos poderes
habitan en tus deseos.
Te dilatas con el tiempo,
como quien crea la eternidad.
Te impones,
transfiguras la existencia
con gracia, con violencia
y renaces en la infinidad.
Mujer sin dicotomías,
trasciendes a estos versos,
tu esencia es incendiaria.
Has quemado ya el papel que te dio vida
y navegas hecha ceniza la ciudad.
Pienso en los límites
y un codo ajeno se me encaja en la espalda.
Los cuerpos me rodean,
las ventanas transpiran
y la electricidad, punza bajo nosotros.
El límite se expande
y el cabello de la nuca se me eriza.
Un aullido de dolor
rompe los rostros inexpresivos
sacude la regularidad.
El límite de todos se ha roto.
El pacto se acepta al cruzar las puertas
esas que aprisionan la extremidad de quien grita.
El límite desaparece
al pagar el pasaje.
El cuerpo está a merced del otro.
No soy de quien escurre su mano
entre mis muslos,
pero el límite es tan delgado
que es fácil penetrarlo.
Ahora es mi grito rabioso el que se ignora.
El límite desaparece
al pagar el pasaje.
Próxima estación (Editorial Tulipes, 2024)
Frida Tejeda (1999. Jardines de la Paz, Guadalajara, Jalisco, México). Licenciada en Letras hispánicas de la Universidad de Guadalajara (UdeG). Autora del libro El hueco (2023) que forma parte de la colección La maleta de Hemingway de la la Secretaría de Cultura del Estado de Jalisco. Ha publicado en Historias de ir y venir 2 (2025), en la antología Voces en el tiempo. 30 años Creadores Literarios FIL Joven (2024) con el cuento El umbral amarillo y en Cuentos artesanales (2022) con Parte de mí. Participó en el proyecto “Cultura al paso, Puentes + poesía” (Tlajomulco) y en la exposición Al pie de página en la Galería Sixto Ibarra (2022). Ha recibido reconocimientos como el primer lugar en Creadores Literarios FIL Joven (2017, poesía), tercer lugar en el I Certamen de Narrativa Breve Ni que fueran enchiladas con el texto Verde, mención honorífica en el Concurso de Cuento Mujeres en vida de la BUAP (2022) y fue finalista de los Concursos Literarios Luvina Joven en las categorías de poesía y cuento (VII y XI ediciones). Conduce el proyecto Poesía al centro, club de lectura mensual de poesía contemporánea.